Palmipedone #82 — Soffritto —

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Stamattina stavo scaldando il ragù in una padella. Lo scaldavo perché l’avevo appena tirato fuori dal frigo, mica l’avevo fatto io, il ragù, generalmente non le cucino queste cose complicate, non mi piacciono i sughi ricchi, pomodorosi, figuriamoci se mi metto a prepararli mea sponte. Eppoi ci vuole una mattinata intera a farne uno come si deve, con tutti i sacri crismi.

Ho ben presente mia nonna e la sua ritualità nella preparazione del sugo con le spuntature (a mia nonna piace la cucina light, talmente light che l’olio lo mette anche nell’acqua della pasta, perché, dice, così le fettuccine non si attaccano fra loro), sono ricordi antichissimi, di quando non andavo nemmeno all’asilo, di quando passavo le mattinate a casa sua e la guardavo cucinare.
Di quando ero più bassa del tavolo e, per arrivare fare il buco agli gnocchi (che poi non è un vero proprio buco, è una conchetta raccogli sugo, creata facendo pressione con l’indice proprio al centro dello gnocco) mi ci voleva lo sgabello; mi ricordo che quelli fatti da me erano dei solchi deformi mentre quelli di mia nonna erano arrotondati e levigati, però quando mi diceva brava mi accontentavo lo stesso, orgogliosa di avere chili di pasta di patate sotto l’unghia dell’indice e farina dovunque, anche fra i capelli.
Di quando, in piedi sul mio sgabello, la guardavo iniziare la preparazione del sugo con il trito di cipolla, sedano e carota; ce l’ho nelle narici l’odore di quel soffritto sfrigolante, lo riconoscerei fra mille l’odore del soffritto di nonna, perché gli odori dei soffritti non son mica tutti uguali. E, visto che un buon sugo si vede dal soffritto, nemmeno i sughi son tutti uguali.

Io generalmente non le cucino queste cose complicate, non mi piacciono i sughi ricchi, pomodorosi, figuriamoci se mi metto a prepararli mea sponte.
Anche perché lo so che verrebbero male: il mio soffritto ha un altro odore.

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